Gor Badalyan es un Líder Global McCain 2024 de Armenia. Miembros de la cohorte de Líderes Mundiales McCain 2024 visitaron Auschwitz-Birkenau como parte de su Changemaker Tour.
No era la primera vez que visitaba Polonia, pero cada visita hasta ahora me había mantenido dentro de las calles familiares de Varsovia. Varsovia siempre me había parecido una ciudad envuelta en una tranquila reserva, en cierta cautela. Meses atrás, en Estados Unidos, conocí a una joven de ascendencia polaca. Le dije, quizá con demasiada franqueza: “Sabes, los polacos son muy fríos”. No se inmutó. En cambio, sonrió suavemente y replicó: “Sí, somos fríos por fuera, pero cálidos por dentro”. Ambos nos reímos y la conversación siguió su curso.
Recordé sus palabras cuando volví a Polonia en la Gira McCain Global Leaders Changemakers con otros líderes de Europa y Eurasia. Esta vez, vi el país de forma diferente. No sólo la cortesía superficial o el comportamiento tranquilo, sino los valores nacidos de las cicatrices, cicatrices de pérdida, de resistencia y de aguante. El genocidio nazi de judíos, el heroísmo del Levantamiento de Varsovia, la determinación de reclamar identidad y soberanía, todo ello me pintó un cuadro más completo.
Como armenia, mis pasos en este recorrido tenían un peso mayor. Mis raíces se remontan a mi bisabuela, la única de su familia que sobrevivió a la matanza del Genocidio Armenio de 1915. Escapó de la brutal amenaza de los turcos otomanos, mientras los hermanos y hermanas de su madre eran decapitados y quemados ante sus ojos. El Genocidio Armenio, perpetrado por los turcos otomanos, se cobró la vida de aproximadamente 1,5 millones de armenios mediante masacres, deportaciones y hambre, un crimen que sus autores siguen negando hoy en día. Mi abuela me transmitió estas historias, que han pasado a formar parte de la memoria viva de mi familia, una memoria que me comprometo a compartir con mis hijos y las generaciones futuras para que no se olvide ni se niegue. Para los armenios, estas historias no son sólo historia; son un pulso que late en nuestras vidas, un recordatorio constante tanto de la supervivencia como de la pérdida.
Cuando nuestro grupo llegó a Auschwitz, el aire parecía pesado. El cielo era de un gris apagado, de los que te oprimen los hombros. Cuando nuestra guía comenzó su introducción, la infame pregunta de Hitler surgió en mi mente: “¿Quién, después de todo, habla hoy de la aniquilación de los armenios?”. Las palabras cayeron como una piedra en mi pecho. Me recordaron que el genocidio no es sólo un acto de destrucción física, sino un intento calculado de borrar la memoria. Aquí, los nazis no sólo asesinaron a judíos, sino también a sinti y romaníes, a personas con discapacidad y a otras personas que consideraban indignas de la vida. En ese momento, apenas oí al guía. Mi mente ya estaba viajando de vuelta a 1915, a los pueblos, a los gritos, a los campos donde mis antepasados se desvanecieron en el silencio.
Caminando por el campo, llegamos a las salas donde se conservan los objetos personales de las víctimas de Auschwitz. Detrás de las paredes de cristal había montañas de pelo humano, zapatos desgastados, maletas marcadas con nombres y destinos que nunca se alcanzarían. La escala era asombrosa; no había forma de contarlos. Cada mechón de pelo, cada par de zapatos, cada maleta maltrecha contenía una historia truncada. Involuntariamente, mi mente buscó las imágenes que había visto en los archivos armenios: cuerpos apilados en pirámides humanas, abandonados al sol para que se pudrieran; hogares vaciados de vida; nombres borrados del registro. Aquí, en Auschwitz, los judíos habían sido reducidos a cenizas. En 1915, se dejó que los armenios se disolvieran en la tierra. Los métodos eran diferentes, pero el resultado fue el mismo: la erradicación deliberada de un pueblo.
Durante la visita, mi atención se desviaba continuamente hacia mi amiga Alina, una compañera participante de Alemania. La observé mientras se movía por el campo, sus ojos se movían entre los artefactos, su rostro se tensaba, su respiración se ralentizaba. Más tarde, me dijo que sentía una profunda responsabilidad, como si cargara con una culpa y una responsabilidad colectivas a través de las generaciones. También sintió una profunda tristeza, y no dejaba de preguntarse de qué lado habría estado si hubiera vivido en aquella época. La verdad, dijo, es que ninguno de nosotros podrá saberlo nunca. Y tal vez esa incertidumbre es lo que hace que el valor moral sea ahora tan esencial. Y entonces pensé en los jóvenes turcos de hoy, que viajan por lo que queda de la Armenia histórica, Bitlis, Mus, Van, Mardin, Igdır, Adana, etc. ¿Sienten el eco de las personas que una vez vivieron allí? ¿Hacen preguntas? ¿Oyen el silencio?
Auschwitz es un lugar de silencio, pero no de paz. El silencio allí está cargado de la ausencia de aquellos que deberían haber envejecido, tenido familias, contado sus propias historias. Ese silencio exige algo de ti. Exige que lo lleves adelante.
Cada día veo que el mundo se desliza más hacia las sombras del autoritarismo. Aumentan las dictaduras, se erosionan las libertades, los derechos humanos se tratan como lujos opcionales. Las amenazas a la democracia son cada vez más agudas y audaces. En un mundo así, la memoria se convierte en una forma de resistencia. Nuestra mejor arma es negarnos a olvidar, a mirar hacia otro lado y a insensibilizarnos. Debemos mantenernos firmes, incluso cuando resulte agotador. Debemos seguir aprendiendo y seguir enseñando. El conocimiento y el valor moral son las herramientas que protegen nuestras libertades y, sin ellas, la historia repetirá sus peores capítulos.
Para mí, reconocer el Genocidio Armenio no es sólo una convicción personal; es una obligación moral. No lo ocultaré y no permitiré que se borre. En Auschwitz, entré en una habitación cuyas paredes estaban cubiertas de pinturas creadas por las manos de niños pequeños, enfrentados a una oscuridad increíble. Pinturas dibujadas a mano que albergaban esperanza. Era infinitamente doloroso. En ese momento, mis pensamientos se dirigieron a los niños de Gaza de hoy, que mueren en un tipo diferente de horror. Deseé que quienes ocupan hoy puestos de poder en Israel, y quienes configuran sus políticas, pudieran estar en aquella sala, ver aquellos dibujos y plantearse las preguntas más difíciles sobre humanidad, compasión y justicia.
El senador John McCain dijo una vez “Creo que se cometió un genocidio contra el pueblo armenio, y creo que existe amplia documentación al respecto”. Esas palabras, sencillas pero decididas, son un reconocimiento de la verdad en un mundo demasiado a menudo tentado por la negación. Nos recuerdan que la documentación importa, que hablar claro importa y que la historia exige ambas cosas. Y por eso estoy hoy aquí, cruzándome en el camino con el Instituto McCain, porque creo que recordar no es suficiente. También debemos actuar, enseñar y dar testimonio.
Cuando salí de Auschwitz, el cielo seguía siendo gris, pero llevaba conmigo una parte de su peso. Es el peso de la memoria, de la responsabilidad, de la conexión entre el pasado y el presente. Es la comprensión de que mi historia como armenia y la historia de los judíos en Auschwitz no están separadas, son hilos del mismo tejido humano. Y si dejamos que esos hilos se corten, deshacemos la promesa misma de “nunca más”.
Cuando olvidamos, corremos el riesgo de repetir. Cuando recordamos juntos, reforzamos la promesa democrática de nunca más.